Auteur : aymericlalonde

Un poème de Aymeric Lalonde

J’ai une étoile rouge au bout de ma cigarette,

Elle détruit et donne la mort à tout ce qu’elle touche;

La peau, elle la marque, le tabac, elle le brûle, et le poumon, elle lui impose son enfer noir et cancéreux d’un train sans fin s’enfonçant dans le fond de la dépendance;

La cigarette danse et danse au bout de ma bouche et de celle, de ceux qui l’entoure, enveloppé de leur bec sec, ratatiné, raté, l’amour d’un baiser envolé;

La cigarette au bout de mes lèvres comme un baiser alcoolique.

J’ai une étoile rouge au bout de ma cigarette,

Je l’aspire, pire encore, je la dévore par mes bronches;

Le bout de ma clope rongée par la boule de chaleur, luisante sur le manche et sombre en fumée;

L’argent envolé, enfumé dans un paquet de vingt, vingt fois plus coûteux que la chaleur d’un regard posé sur ma personne.

L’amour j’en fume,

L’amour me donne le cancer.

Un poème de Aymeric Lalonde

Fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée! fumée!

Notre monde part en fumée. Notre économie part en fumée;

Le Québec, notre culture, la langue française ainsi

Que les langues autochtones partent en fumée;

Ma tête n’est que fumée, mes jambes fumées, mes bras fumées;

La terre, si belle, si naturelle, couleur fumée;

Brique par-dessus brique, fumée;

Les bombes tombent, fumée, fumée noire;

Nos ombres disparues, par la fumée.

Les soirées de boite, à boire, éclipsé par la fumée;

De Saint-Denis à Saint-Laurent, des bars miteux où les mineurs, telle une fumée paisible, se faufilent dans la fumée d’évènements d’un soir, de bars de fumeurs. Tout le monde fume.

Un poème d’Aymeric Lalonde

Quelle idée m’as-tu mis dans la tête, pauvre misère!

En marchant et en contemplant les rivières d’explosions polychromatiques polluant le ciel d’un miel bien bruni sur une toast de guimauve volante m’as-tu averti avec des sons stridents et assourdissants!

Était-ce un appel à la guerre, Gaza en feux et la construction de l’Homme à la perte, aux cieux, de mots volants chantés par les armes de la mort;

Une prière à la renaissance,

Une prière à la malchance des peuples bunker du monde capitaliste;

Une prière au tout début d’une réalité naissante obscure,

Cure à cet imaginaire en guerre.

Mais je ne pense guère que ce qui se passe outre-mer n’est béate,

Puisque la fête va bientôt finir,

Elle attend seulement que quelqu’un frappe,

Et se met à battre,

Contre les portes de notre perception obstruée par la désinformation.